“¡Oh! San Antonio, no te estés haciendo pato
y consígueme marido aunque te tardes un rato.
Si no lo haces, te va a pesar
pues de cabeza te has de quedar.”

“La guagua ya está en edad de merecer, no conviene que se le pase el tren”, sentenció la tía de mi madre, matrona severa pero justa, después de observarme detenidamente en un evento social familiar. La noticia se esparció como pólvora, alcanzando todos los nodos de la red femenina de la familia de Jerez. De poco valieron mis protestas, aclaraciones sobre prioridades profesionales y de realización personal, y alegatos feministas de las opciones de las mujeres de las nuevas generaciones, y su completitud aún sin establecer los vínculos esclavizantes de los matrimonios tradicionales, que eran más contratos de compra-venta que…
Bullshit! La orden fue dada, y la familia se puso manos a la obra.

La hermana de la matrona, mujer dulce y sabia, que se jacta de haber llevado al altar a gran número de las mujeres del clan, era toda tristeza ante la imposibilidad de prestarme sus valiosos servicios de celestina y casamentera. Para mi suerte y su desdicha, vivimos en ciudades diferentes, y sus tentáculos influencias no llegan hasta la capital, donde su amplísima malla social provinciana resulta insuficiente para informarle con precisión sobre qué muchacho está ideal como para su sobrina nieta, y cuál otro es un vagabundo sin oficio ni beneficio, y, lo que es peor… cholo.

“No te pido un guapo mozo, ni lo quiero con dinero.
Sea un feo o andrajoso o hasta un simple busetero.”

En medio de su desesperación, me recomienda con la voz entrecortada en el teléfono: “hijita… por lo menos consíguete un San Antoñito y ponlo de cabeza”.

Más curiosa que desesperada, averiguo bien cómo es esto del San Antonio de cabeza entre expertos/as: mi abuela y Google.

Resulta que hay que agarrar una pequeña estatua de San Antonio de Padua, monje portugués que escogió una vida de sencillez renunciando a las abundantes riquezas de su familia, patrono de las cosas perdidas (por eso te ayuda a encontrar marido, duh!), ¡y “castigarlo”, poniéndolo cabeza abajo, clavado en un recipiente con azúcar!
Así como me lee.

Pero no se acaba ahí, se aconseja acompañar el macabro acto de una letanía diaria, que va más o menos así (con gesto amenazante, una mano en la cintura y la otra con el índice en alto, como haciendo una advertencia): “San Antoñito, San Antoñito, ¿cuándo me traes mi maridito?”.
Ponga mucho cuidado, es asunto clave que se sugiera al santo, entre líneas, así como al descuido… que a menos que le traiga pronto a su galán casamentero, no lo sacará de esa humillante posición en que lo ha colocado.

“Escúchame Toño mío, óyeme Santo glorioso,
consígueme un baboso que se atreva a ser mi esposo.”

Conversaba sobre todo esto, de manera jocosa, con una amiga del trabajo, cuando la administradora, señora mayor y aparentemente ducha en estas lides, después de escucharnos pegó un grito, y llevándose las manos al rostro en gesto de horror, nos dijo: “¡No!, ¡no hagan eso!, yo he sabido que San Antonio te trae malos maridos”.

Mientras mi amiga comentaba que San Antonio había resultado ser un santo muy mañoso y vengativo, yo pensaba: “Ah puta, encima de supersticiosas, malagradecidas.”

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